Fuimos a la casa verde mar y esperamos dentro del auto. La puerta se abrió. El hombre salió con un mono de mecánico y una caja de herramientas. Se subió al coche y pasó al lado nuestro.
Yo lo vi claro.
Y cuando miré a Marcos, él estaba llorando.
—Marcos… ¿qué no me estás contando?
Apoyó la frente en el volante, como si le pesara el mundo entero.
—Mamá… lo siento mucho. Papá no murió.
Las palabras quedaron suspendidas, pesadas, irreparables.
Y entonces vino lo peor:
Marcos me confesó que su padre había tenido otra familia durante veinticinco años. Que había vivido una doble vida. Que él se enteró años atrás. Y que lo ocultó.
No por amor. No por protección.
Por dinero.
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