Quand j’avais 5 ans, la police a annoncé à mes parents que ma jumelle était décédée – 68 ans plus tard, j’ai rencontré une femme qui me ressemblait trait pour trait
« Partie où ? », ai-je demandé.
Mon père s’est frotté le front.
Un jour, j’avais une jumelle.
« Elle est morte », m’a-t-il dit. « Ella est morte. C’est tout ce que tu dois savoir. »
Je n’ai pas vu de corps. Je ne me souviens pas d’un enterrement. Pas de petit cercueil. Pas de tombe où on m’aurait emmenée.
Annonces
Un jour, j’avais une jumelle.
Le lendemain, j’étais seule.
Ses jouets ont disparu. Nos vêtements assortis se sont volatilisés. Son nom a cessé d’exister dans notre maison.
« A-t-elle souffert ? »
Au début, je n’arrêtais pas de poser des questions.
« Où l’ont-ils trouvée ? »
« Que s’est-il passé ? »
« A-t-elle souffert ? »
Le visage de ma mère se fermait.
« Arrête, Dorothy », disait-elle. « Tu me fais de la peine. »
Leave a Comment