Me arrodillé frente a él y tomé su carita entre mis manos. Sus ojos estaban llenos de una inteligencia aguda… y de un dolor tan profundo que me rompió el alma.
—Cuéntame todo —le pedí—. Todo, mi amor.
Mateo respiró hondo, como si fuera a soltar años de secretos enterrados.
—Tenía 3 años cuando empezó… Antes hablaba normal. Cantaba canciones. Decía “mamá” y “papá”.
Yo lo recordaba. Claro que lo recordaba.
—Mamá me llevó a un doctor… pero no era un doctor de verdad —continuó—. Era un amigo suyo. Me hicieron pruebas raras… y después me dijo que tenía que dejar de hablar. Que si hablaba, algo malo te pasaría a ti… y a mí.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Por qué haría eso? —pregunté, aunque una parte de mí ya lo intuía.
Mateo bajó la mirada.
—Por el dinero.
Sus palabras me golpearon como un mazo.
Mi esposo Ramón había muerto quince años atrás. Me dejó la casa familiar —una propiedad histórica en el centro— y el dinero de la fábrica textil que vendimos años antes.
Leonardo era mi único hijo.
Mi único heredero.
—Papá hereda todo cuando tú mueras —dijo Mateo—. Y mamá lo controla a él.
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