¿Has comido? Clara asintió. Rosa dejó la bolsa sobre la mesa, sacó tomates, zanahorias, ajos. “Todavía te gusta cocinar. ” Clara bajó la vista a sus manos curtidas con los dedos ásperos. asintió con una sonrisa tímida. Sí, a veces. Entonces ponte un delantal, dijo Rosa. Hoy hacemos lentejas. Fue un momento sencillo, sin drama, sin reproches. Pero mientras picaban cebolla juntas, lado a lado, algo dentro de Clara se quebró. No era tristeza, era alivio. La sensación de que tal vez aún estaba a tiempo de reparar lo que había roto.
Esa noche, después de la cena, Rosa la acompañó a una habitación distinta, más pequeña, pero acogedora. Tenía dos camas limpias y una cuna improvisada. “Este cuarto es tuyo mientras lo necesites”, dijo Rosa. “Pero no porque seas mi hija, sino porque nadie debería dormir en la calle. si puede evitarlo. Clara se sentó al borde de la cama. Yo te fallé, mamá. Rosa no la contradijo. No suavizó la verdad, solo se sentó a su lado, le tomó la mano y respondió con calma.
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