Clara vendió lo poco que quedaba. Desesperada, terminó en un albergue con su hijo en brazos. Una tarde, caminando sin rumbo con una botella de agua caliente y una bolsa con pañales, vio un muro blanco. En él unas palabras talladas a mano, la mesa de rosa. Aquí todos tienen un lugar. Entró. El aroma a pan. La envolvió como una manta. Niños reían. Ancianos jugaban dominó. Una mujer morena, demonio bajo y ojos firmes, servía sopa con manos seguras. Clara no la reconoció de inmediato, pero Rosa sí.
No dijo nada, solo colocó un plato de sopa frente a ella. Clara la miró confundida y luego rompió a llorar. Rosa no la abrazó, no la regañó, solo murmuró, “Hace frío, quédate.” Y por primera vez, Clara entendió lo que su madre había hecho. Ese fue solo el comienzo. Esa noche Clara no durmió. En una de las habitaciones del segundo piso de la mesa de rosa, con su hijo acurrucado a su lado, bajo una colcha tejida a mano, miró al techo durante horas.
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