Me quedé de pie, con los puños cerrados y el corazón golpeándome contra las costillas. El sol quemaba sobre la finca de los Keats, pero lo que hervía dentro de mí no era calor: era furia. Miré la caseta diminuta, el sudor chorreando por el rostro de Callie, la cuna improvisada y aquel ventilador inútil que apenas movía aire caliente.
—Empaca tus cosas ahora mismo —repetí.
Ella dudó, sus manos temblaban al doblar un par de camisetas. Su mirada iba una y otra vez hacia la casa grande, la mansión blanca de los Keats, como si temiera que en cualquier momento Marjorie apareciera en el umbral con sus ojos de hielo.
—Papá… si te llevas mis cosas, Landon se pondrá en contra de mí. Él… él cree que esto es normal.
Me detuve. La rabia se mezcló con una tristeza pesada. —¿Normal? ¿Crees que es normal que te traten como a una sirvienta indeseable?
Callie bajó la cabeza. —No quiero perderlo. Lo amo, papá.
La miré. Mi hija, la misma niña que yo había enseñado a andar en bicicleta, que corría tras mí con una risa desbordante, ahora se encogía en una caseta como un pájaro herido.
—Callie —dije con voz grave—, yo también conozco las reglas del amor. Pero hay una que no se rompe: el respeto. Sin respeto no hay amor.
Ella tragó saliva, pero no respondió.
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