Javier firmó como un autómata, sino poner resistencia. Su firma era casi ilegible. “Excelente”, dijo el abogado recogiendo los documentos. Una cosa más. Extendió la mano, las llaves del coche y de la casa. Tienen 24 horas para desalojar la vivienda. Mañana por la tarde nuestro equipo vendrá a presentarla. Javier se registró los bolsillos con desgana, entregó el llavero del coche rojo y las llaves de la casa, que había sido su orgullo. Después de que los abogados se fueran, Javier y Carmen se quedaron solos en la habitación.
Carmen, que hasta hacía un momento se había mostrado tan fuerte, se derrumbó de repente. Sus piernas se dieron, cayó al suelo y se echó a llorar. Se acabó todo. Nuestro dinero, nuestra casa. Ay, Javier, ¿dónde vamos a vivir? Javier no respondió. Se sentó en una silla mirando atónito las bolsas de las marcas de lujo que acababan de traer. Ahora yacían en el suelo, irónicas y patéticas. En el ático del hospital, Lucía acababa de terminar de dar el pecho a su hijo por primera vez en paz.
Su viejo móvil, con la pantalla ligeramente agrietada descansaba en la mesilla de noche. De repente vibró. El nombre de Javier apareció en la pantalla. Una llamada. La vibración cesó y luego aparecieron notificaciones de mensajes de texto. Un dos 10. Cariño, cógelo, por favor. Me equivoqué. Mamá se ha desmayado. Lucía, por favor, no me queda nada. Eres demasiado cruel. Podemos empezar de nuevo, cariño, te lo prometo. La amiga de Lucía, Ana, que acababa de llegar tras recibir la llamada del señor Ferrer, vio la sarta de mensajes.
“Dios mío, Lucía, este hombre no tiene vergüenza”, gruñó Ana. Miró a su amiga. “¿Vas a responderle?” Lucía miró la pantalla del móvil. El rostro lastimero de Javier apareció fugazmente en su mente, pero pronto fue reemplazado por la imagen del rostro burlón de Carmen, de ella misma trabajando hasta las 3 de la mañana, de esa manta barata. Con mano firme, Lucía cogió el móvil. Ana pensó que iba a responder, pero Lucía mantuvo pulsado el botón de encendido y seleccionó la opción apagar.
La pantalla se volvió negra. “Ya no hay un nosotros”, se susurró Lucía a sí misma. miró a Ana y por primera vez en mucho tiempo sonrió de verdad. Ahora solo somos mi hijo y yo. La tranquilidad de la suite Bivip era un lujo que Lucía casi había olvidado. Durante los dos días siguientes se recuperó no solo física, sino también mentalmente, rodeada de enfermeras pacientes, instalaciones cómodas y lo más importante, seguridad. El Sr. Ferrer nunca se alejaba demasiado.
Trasladó temporalmente su oficina al salón de la suite, gestionando sus negocios multimillonarios mientras echaba un vistazo a su primer nieto. Su amiga Ana se convirtió en su escudo emocional, visitándola a diario, trayéndole su comida favorita, a pesar de que la del hospital ya era excelente, y sobre todo haciéndola reír. Y bien, dijo Ana al tercer día mientras pelaba una manzana. ¿Cómo se va a llamar este guaperas? No me digas que como se apellida Ferrer vas a llamarle señor presidente desde pequeño.
Lucía Río, una risa genuina que no había soltado en mucho tiempo, miró a su hijo que dormía plácidamente en su cómoda cuna. Se llama Mateo susurró Mateo. No, Mateo Ferrer. Mateo, repitió Ana. Un nuevo comienzo le pega a Lucía. Este es de verdad el amanecer de tu nueva vida. Y Mateo continuó Lucía, porque es la prueba más evidente de la gracia de Dios en mi vida. Él me salvó. Mientras Lucía encontraba de nuevo la luz en otra parte de la ciudad, nubes oscuras se cernían sobre la casa que había sido su falso escenario durante 3 años.
Javier y Carmen estaban viviendo las 24 horas más largas de sus vidas. Después de que los abogados se fueran, la casa se sentía vacía. La ira explosiva de Carmen se había convertido en un llanto histérico y aterrador. Mi casa, la herencia de tu padre, nos la han quitado, Javier. Nos la han quitado. Gritaba golpeándose el pecho. Ya estaba hipotecada mamá. La liquidamos con el dinero de Lucía, respondió Javier con voz ronca. Ya le daba igual. Solo quería que todo terminara.
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