Luego pasé por mi notaría habitual, donde la notaria, Elena Marquina, revisó conmigo una serie de medidas de protección patrimonial. No era un movimiento impulsivo; era necesario. Si Clara había dado ese paso, significaba que estaba en un punto de ambición peligrosa.
A las doce en punto, me dirigí hacia su casa. No para cenar. No para firmar. Sino para mirarla a los ojos.
Cuando toqué el timbre, fue mi yerno, Luis Ferrer, quien abrió. Siempre había tenido ese aire de superioridad, como si el mundo entero existiera para servirle.
—María —dijo—. Pensábamos verte por la noche.
—Lo sé. Quiero hablar con Clara.
La encontré en la cocina, sirviéndose un café como si nada. Llevaba su bata de seda color vino, impecable, elegante, perfecta como siempre. Cuando me vio, su sonrisa se ladeó.
—Mamá, ¿qué haces aquí tan temprano? ¿No preferías venir a la cena?
—No voy a la cena —respondí.
Ella arqueó las cejas. Después, Markus, siguiendo mi instrucción, me envió un mensaje en ese momento: una foto del documento que ella había gestionado a mis espaldas. Lo puse delante de ella.
Clara palideció.
—Yo… mamá, puedo explicarlo.
—¿Explicarme qué? ¿El intento de dejarme sin nada? ¿El plan para que firmara engañada?
Ella tembló. Luis entró detrás de mí, tenso.
—No es lo que piensas —dijo ella.
—No, Clara —respondí—. Es exactamente lo que pienso. Y no he venido a discutir. He venido a decirte que ya no vas a tocar ni un céntimo mío. Ni uno. Y que a partir de hoy, tu vida y la mía van por caminos separados.
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