Por eso mi dinero importaba tanto. Entonces, ¿quién estaba allí esa noche? Miré la sonrisa de Mary tenue, bajo la luz de la calle. Un mes más, susurré. Entonces, quizá pueda ser un abuelo de verdad, enseñarle a Jacke lo que nunca le enseñé a Michael. Pero la inquietud volvió. El rostro frío de Amanda. Esa voz, la forma en que tomó el sobre sin decir palabra. 4 años de pagos, 4 años de escaleras, poco tiempo con mi nieto. Me decía que era por Jaque, que Mary querría esto, pero esa noche se sentía mal.
Me levanté, las rodillas crujieron. Al día siguiente tenía un trabajo al otro lado de la ciudad. Necesitaba dormir, pero sabía que no lo lograría. Al subir a la cama, miré atrás hacia la foto de Mary. “Probablemente estoy imaginando cosas”, dije. La inquietud me siguió hasta la cama, pesada en el pecho mientras miraba la oscuridad. Un mes más, un pago más. Entonces descubriría por qué el piso de Amanda ya no se sentía vacío. El sábado por la mañana estaba arreglando la luz del porche de la señora Robinson cuando Martha Wilson apareció a mi lado retorciéndose las manos.
Llevaba unos 20 minutos en la escalera cambiando una lámpara vieja por una nueva de LED. 50 por una hora de trabajo. No mucho, pero todo ayudaba. El aire de noviembre estaba fresco, con olor al desayuno de alguien más abajo. Una mañana normal hasta que apareció Marta. George dijo en voz baja y urgente. Necesito hablar contigo. Miré desde lo alto de la escalera. Marta Wilson vivía en el segundo piso, justo debajo del de Amanda, 68 años. Viuda desde hacía una década, maestra jubilada.
Aún tenía esa voz de profesora cuando hacía falta, pero ahora sonaba nerviosa. “Espera un momento, Marta”, dije apretando el último tornillo. Es importante. Algo en su tono me hizo detenerme. Probé luz, funcionaba y bajé. ¿Qué pasa? Marta miró alrededor comprobando si alguien escuchaba. La calle estaba tranquila, salvo unos niños jugando con tiza dos casas más allá. Es sobre el piso de Amanda, dijo en voz baja sobre anoche. El pecho se me tensó. ¿Qué pasa con eso? No pude dormir.
Sobre las 2 de la madrugada salí al balcón a tomar aire. Se ajustó el cardigan. Vi a alguien subir las escaleras, un hombre hacia el cuarto piso. Podría haber sido cualquiera, dije, aunque el pulso se me aceleró. George dio un paso más cerca. Este hombre se movía distinto. Cogeaba. La pierna izquierda no le iba bien y el hombro izquierdo se le caía al caminar como si favoreciera ese lado. La escalera se volvió inestable bajo mi mano. Mucha gente cojea, dije, pero mi voz salió áspera.
No, así me miró fijamente. George, llevo 15 años viviendo aquí. Vi a tu chico entrar y salir 100 veces antes de Alaska. Ese andar, ese andar exacto, lo reconocería en cualquier sitio. Marta, no estoy senil, me cortó con esa voz de profesora. Sé lo que estás pensando, pero sé lo que vi. Intenté encontrar palabras. Michael murió hace 4 años. Tenemos un certificado de defunción. ¿Lo tienes?, preguntó ella suavemente. ¿Lo viste tú? ¿Alguien lo vio? La pregunta golpeó fuerte.
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