La había mirado dormir, su cuerpo frágil envuelto en una manta que habían encontrado en un contenedor meses atrás. Incluso dormida, incluso con el pelo revuelto y el rostro marcado por el cansancio, para él seguía siendo la mujer más hermosa del mundo. Era el 24 de noviembre, su aniversario de boda. 37 años antes, en aquel día, se habían casado en la pequeña iglesia de su pueblo en Extremadura. Ella llevaba un vestido blanco cosido por su madre, él un traje prestado por su hermano mayor.
No tenían dinero, pero tenían amor. Y aquel amor había bastado para construir una vida juntos. Una vida que se había derrumbado 6 años antes, cuando la empresa de construcción donde Antonio trabajaba desde hacía 32 años quebró. A los 58 años, nadie quería contratarlo. Los ahorros se acabaron rápido, luego la casa, luego la dignidad de pedir ayuda a familiares que les habían dado la espalda. Carmen enfermó, los medicamentos costaban demasiado y poco a poco se encontraron en la calle.
Pero incluso en la calle, Antonio nunca había dejado de amar a su esposa. Cada día intentaba hacer su vida menos difícil. Le traía flores recogidas en el retiro, le leía los periódicos abandonados en los bancos, le contaba historias para hacerla sonreír y cada año de alguna manera conseguía celebrar su aniversario. Este año era diferente. Carmen estaba empeorando. La tos que la atormentaba desde hacía semanas no cedía. Antonio sabía que necesitaba medicinas, una cama caliente, comida nutritiva, pero todo lo que podía ofrecerle era su amor y su presencia.
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