Sí, el padre de David. Necesito activar ese plan del que hablamos mañana. Sí, todo está listo. Gracias. Pasé el resto del día empacando mis pocas posesiones, ropa, algunas fotos de mi difunta esposa Rosa, herramientas que había acumulado durante décadas, libros viejos, todo cabía en dos maletas y tres cajas, no mucho que mostrar por suficiente. David llegó a casa del trabajo a las 7. No vino a hablar conmigo. Escuché su voz en la cocina hablando con Cristina. Risas, el sonido de copas de vino chocando, celebrando mi partida, supongo.
A las 8, mi nieto mayor, Pablo, de 12 años tocó mi puerta. Abuelo, mamá dice que te vas mañana. Sí, Pablo. Es hora de que encuentre mi propio lugar. Hice algo malo, por eso te vas. Mi corazón se rompió un poco. No, campeón, no hiciste nada malo. Los adultos a veces necesitan hacer cambios. Eso es todo. ¿Todavía podremos verte? Por supuesto. Siempre seré tu abuelo. Mentí. Sabía que Cristina se aseguraría de que nunca volviera a ver a Pablo o a su hermana pequeña Lucía, pero no podía decirle eso a un niño de 12 años.
Me abrazó. lloró un poco. Luego Cristina lo llamó para cenar y se fue. Esa noche casi no dormí, no por tristeza, sino por anticipación. A la mañana siguiente, a las 8 en punto, llegó un camión de mudanzas. Dos hombres jóvenes y fuertes cargaron mis maletas y cajas. Les di la dirección de un apartamento pequeño que había alquilado la semana anterior. Un estudio de una habitación en un barrio modesto. 450 € al mes. Todo lo que podía permitirme con mi pensión.
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