Por la noche, me leía en voz alta incluso cuando yo podía haberme leído a mí misma.
A veces se quedaba dormida a mitad de capítulo. Yo tomaba el libro, marcaba la página y la tapaba con una manta.
“Cambio de papeles”, le susurraba.
“No te pases de lista”, murmuraba ella, con los ojos aún cerrados.
Y entonces cumplí 15 años y decidí que no era suficiente.
No era perfecto, pero era nuestro.
Y entonces cumplí 15 años y decidí que no era suficiente.
Todo cambió cuando lo hizo el estacionamiento.
De repente, el estatus en la escuela se medía en automóviles.
Quién conducía. A quién dejaban. Quién se bajaba de algo brillante y quién tenía la tinta del pasaje del autobús manchada en los dedos.
Publicidad
Leave a Comment