Allí estaba mi madre, sudorosa, pálida, apoyándose con fuerza en el marco de la puerta de la cocina.
Tenía la pierna enyesada.
“¿Mamá? ¿Qué sucedió?”, grité al entrar.
Intentó sonreír, pero apenas lo logró. “Oh… cariño. Resbalé hace unos días. Me rompí la pierna”.
“¿Por qué no me llamaste?”.
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Apartó la mirada. “No quería preocuparte”.
“Mamá, vas cojeando con una pierna rota. Eso no es algo que te guardes para ti”.
“No quería preocuparte”.
Entonces, miré realmente la casa. La cocina estaba impecable. El suelo brillaba. Había una aspiradora en el pasillo. Había un cubo de fregona junto a la escalera.
“¿Por qué… limpias estando lesionada?”, pregunté, alzando la voz.
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