Todos observaron en silencio.
Marcus emitió un sonido entrecortado a mis espaldas. En algún lugar de la galería, su madre dejó escapar un suave llanto.
“La policía me dijo que Linda nunca vio venir la colisión. Que no sintió dolor. La gente decía eso como si fuera a aliviar algo. No lo hizo. Nada lo alivió. Mi hija había muerto, y ese chico era el responsable.”
El fiscal asintió con aprobación, convencido de que mis palabras reforzaban su petición de una condena de quince años para que Marcus sirviera de escarmiento.
“Pero hace tres meses”, continué, “algo cambió. La madre de Marcus nos trajo una carta a casa. Se quedó en mi porche llorando, rogándome que leyera lo que su hijo había escrito”.
Saqué un sobre desgastado de mi chaleco. Lo había desdoblado y vuelto a doblar tantas veces que se habían marcado todos los bordes. «Esta carta explicaba algo que las autoridades nunca me contaron. Algo que no supe hasta que leí sus palabras».
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