Valeria se congeló.
Se asomó por el pasillo y lo vio. Alejandro. Su esposo de cinco años. Traje gris impecable, reloj caro, sonrisa de hombre seguro de que nadie lo podía tocar. Frente a él estaba Renata, su asistente de veintiséis años, la misma que en la posada de la empresa se le pegaba demasiado, se reía demasiado fuerte y tocaba su brazo como si ya le perteneciera.
Renata llevaba un abrigo beige que Valeria recordaba haber visto en una foto de oficina. Se sentó en primera clase con una naturalidad ofensiva, como quien ocupa un lugar que cree ganado.
Valeria no gritó.
No lloró.
No hizo una escena.
Observó.
Durante el despegue, Alejandro le tomó la mano. Cuando apagaron el letrero del cinturón, Renata se quitó los tacones y recargó la cabeza en su hombro. Minutos después, se acomodó sobre sus piernas, tapada con una manta de la aerolínea, mientras Alejandro le acariciaba el cabello con una ternura que Valeria llevaba meses rogando en casa.
Una sobrecargo se acercó.
“Señor, ¿su esposa quiere algo de tomar?”
Alejandro no corrigió nada.
“Agua mineral, por favor”, respondió.
En ese instante, a Valeria no se le rompió el corazón. Se le endureció.
Se levantó despacio, alisó su saco azul marino y caminó hacia primera clase. Sus tacones sonaron suaves, pero para Alejandro fueron como disparos.
Cuando su sombra cayó sobre él, levantó la mirada.
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