No encendí las luces. Dejé las llaves en el cuenco de cerámica junto a la puerta, el que Mary había hecho en una clase de alfarería en el 98, y me dejé caer en el sillón reclinable. La silla gimió bajo mi peso, los muelles protestando como mis rodillas en las escaleras de Amanda. Su fotografía estaba en la mesita, donde siempre. Mería los 59 riendo, el pelo plateado atrapando la luz del sol. Era el segundo cumpleaños de Jaque, el último que ella lo vio celebrar.
Tomé el marco y pasé el pulgar por el cristal. Hice el pago de este mes, Mary. Dije, a la habitación vacía. 49 hechos. Uno más y se acaba. La foto no respondió. Nunca lo hacía. Habían pasado 4 años y dos meses desde aquella tarde de marzo en la que todo cambió. El señor Bradley apareció un martes, un hombre delgado, traje mal ajustado, maletín gastado. Dijo que venía de la empresa pesquera para la que Michael trabajaba en Alaska.
Hubo un accidente”, dijo con la mirada fija en el suelo, una caída con mar gruesa. Para cuando lo llevaron a Tierra, nos entregó un sobre manila, un certificado de defunción, papeles de la empresa. Lo siento mucho. Mary se desplomó en mis brazos. Le salió un sonido, no un grito, algo hueco y roto que me hundió el pecho. Michael se había ido. Nuestro único hijo, 36 años. Los seis meses siguientes se difuminaron en gris. Mary dejó de comer, dejó de dormir.
Me despertaba a las 3 de la mañana y la encontraba en la mesa de la cocina mirando fotos de bebé de Michael. Perdió 30 libras. Olvidaba cosas, llaves, fechas, sus pastillas. Es solo duelo dijo el médico. Dale tiempo. El tiempo solo lo empeoró. El 15 de septiembre llegué a casa y la encontré en el suelo de la cocina, el lado izquierdo de su cara caído, las palabras torcidas. “Ictus”, dijeron los médicos, “daño significativo. Murió tres días después sin despertar.
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