Mi nombre es Margarita Elena Bravo. Tenía 71 años cuando esa cena ocurrió.
Dos años antes, mi esposo Ricardo murió de un derrame cerebral, sentado en su sillón favorito, con un crucigrama a medio resolver. Habíamos estado casados durante 46 años.
Después de su muerte, el mundo se volvió silencioso.
Yo vivía en Tucson, en la casa que habíamos construido juntos. Cada rincón tenía historia. Cada objeto tenía sentido.
Pero mi hijo Alejandro insistió:
—Mamá, no podés quedarte sola. Venite a vivir con nosotros.
Acepté sin hacer preguntas.
Hoy entiendo que ese fue mi primer error.
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