Antes pensaba que mi esposa era simplemente torpe; siempre restaba importancia a los moretones en sus muñecas diciendo: “Me di un golpe, no es nada”. Luego, la cámara de la cocina mostró a mi madre aplastándose la muñeca y susurrando: “Que mi hijo no se entere”. Lo reproduje tres veces, y lo que me heló la sangre no fue solo ese momento.

«Por favor».

Lentamente, con vacilación, bajó el brazo que había estado protegiendo. Ya se veían cuatro marcas oscuras de dedos en su piel.

Mi madre dejó la taza. «En serio, esto es ridículo. Se le hacen moretones como a una fruta».

Me giré hacia ella. «Vi la cámara».

Silencio.

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