Oí inhalar a Daniels.
“Hace eso cada vez que te ve”, dijo. “Es como si se acordara”.
“Quizá una pequeña asamblea. El periódico local”.
Me escocían los ojos.
Daniels sacó una tarjeta del bolsillo y se la entregó a Jax.
“Habla con tu director por mí, por favor”, dijo. “No quiero que lo que has hecho pase desapercibido. Quizá una pequeña asamblea. En el periódico local”.
Jax gimió.
“Dios mío”, dijo. “Por favor, no”.
“Cada vez que mire a mi hijo, pensaré en ti”.
Daniels sonrió un poco.
“Se lo permitas o no”, dijo, “debes saber esto: cada vez que mire a mi hijo, pensaré en ti. Me has devuelto todo mi mundo”.
Se volvió hacia mí.
“Si alguna vez necesitas algo”, dijo, “para él o para ti, llámame. Una referencia laboral, una recomendación para la universidad, lo que sea. Tienes a alguien a tu lado”.
“¿Estoy mal por sentir pena por esa chica?”.
Cuando se marchó, la casa se sintió más suave.
Jax se quedó sentado, mirando la tarjeta.
“Mamá”, dijo al final, “¿estoy mal por sentir pena por esa chica? ¿La que lo dejó?”.
Negué con la cabeza.
“No”, dije. “Hizo algo horrible. Pero tenía miedo y 14 años. Tú tienes 16, que no es mucho mayor. Eso es lo que da miedo”.
Haló un hilo suelto de la manga.
“Básicamente tenemos la misma edad”.
“Básicamente tenemos la misma edad”, dijo. “Ella hizo la peor elección. Yo tomé una buena. Eso es todo”.
“No es eso”, dije. “Oíste un sonido diminuto y roto y tu primer instinto fue ayudar. Así eres tú”.
No contestó.
Aquella noche, más tarde, nos sentamos en la escalera de entrada, con capuchas y mantas, mirando el parque oscuro.
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