Mientras yo dormía, mi esposo vació quinientos mil pesos de mi cuenta. Se fue de compras por la ciudad… como si mi vida fuera su cajero automático.

Mientras yo dormía, mi esposo vació quinientos mil pesos de mi cuenta. Se fue de compras por la ciudad… como si mi vida fuera su cajero automático.

Una semana después regresó. Impecable. Con un reloj de oro brillando en la muñeca. Y me lanzó una sonrisa cruel:

—Gracias por la tarjeta.

Yo también sonreí…
porque la tarjeta de crédito que había usado no era exactamente lo que él creía.

Me llamo Elena Morales. Tengo treinta y ocho años. Durante once de ellos estuve casada con un hombre que sabía vestir la mentira… como si fuera un traje a medida.

Héctor Torres tenía cuarenta y uno. Una sonrisa fácil. Buena voz. Y ese talento peligroso de hacer que todo pareciera razonable… cinco minutos antes de volverse una ruina.

Vivíamos en Ciudad de México. En un departamento en la colonia Polanco, que yo había comprado antes de la boda. Bajo régimen de separación de bienes.

Yo llevaba una gestoría pequeña. Seria. Estable.

Él encadenaba proyectos grandiosos que nunca terminaban de arrancar: importaciones, representación comercial, relojes, vino italiano… cualquier cosa que sonara elegante y pudiera contar en una mesa con mantel blanco.