Algo que las 8 mentes brillantes y sus máquinas de millones de dólares habían ignorado por completo.
Esa misma mañana, bajo el sol abrasador de la capital, Mateo había estado recolectando plástico cerca de las lujosas oficinas de Paseo de la Reforma. Vivía en una choza de lámina y cartón junto a las vías del tren en la periferia del Estado de México con su abuelo, Don Chema, un viejo sabio que siempre le repetía la misma lección mientras separaban la basura:
“Rico o pobre, mijo, tus ojos son tu mayor tesoro. Fíjate bien. El mundo siempre esconde la verdad en las cosas más chiquitas, en lo que los demás tiran por no saber mirar”.
Ese día, entre una jardinera y la banqueta, Mateo encontró una gruesa cartera de piel negra. Dentro había fajos de billetes de 1000 pesos, tarjetas negras sin límite de crédito y una credencial: Alejandro Garza, Director General. Mateo conocía ese rostro porque a veces leía los periódicos viejos que encontraba en la basura. Era uno de los hombres más poderosos y ricos de todo México.
Mateo podría haberse quedado con el dinero. Nadie en el mundo lo habría culpado. Habría significado comida caliente por meses, medicinas para su abuelo, un techo que no goteara cuando llovía.
En lugar de eso, caminó más de 12 kilómetros cruzando la ciudad para devolverla.
Cuando logró esquivar la recepción y llegó hasta el pasillo del piso VIP guiado por los murmullos de las enfermeras sobre “la tragedia del bebé de los Garza”, se encontró con el caos.
Alejandro Garza estaba de pie, petrificado, con el rostro gris. Su esposa, Valeria, una mujer de la alta sociedad capitalina, sollozaba histéricamente, aferrada a su bolso de diseñador. Los 8 médicos rodeaban la incubadora con expresiones de derrota profesional.
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