Un recuerdo, un débil eco de la voz de su adiestrador, la calidez de una orden, la sensación de una orgullosa palmada en la cabeza. Ese recuerdo era lo único que lo mantenía vivo. Fuera de la jaula, la fuerte voz del subastador resonaba en el granero. A continuación, lote 47. “Puja inicial de murmuró la multitud sin impresionarse. Algunos se rieron y justo cuando el martillo estaba a punto de caer sin que hubiera ningún comprador, una pequeña voz temblorosa se abrió paso entre el ruido.
Yo yo lo compraré.” Se giraron las cabezas. La multitud se apartó y allí, sosteniendo un billete de ó con ambas manos, estaba una niña pequeña con los ojos fijos en los de Rexs. Por primera vez en meses, el viejo Q9 levantó la cabeza. El viejo granero de subastas gemía bajo el peso del ruido y el polvo. Las vigas de madera crujían sobre sus cabezas y el débil olor aeno se mezclaba con el aroma amargo del aceite y el sudor.
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