Incluso entonces, sabía que algo iba mal. No solo mal, sino muy mal. Los niños de la televisión se quedaban con alguien cuando sus padres se iban. Mi madre ni siquiera se molestó en hacer arreglos. Mi padre se había ido hacía años. Mi abuela había muerto el año anterior. Y mi madre no paraba de decir que “merecía un descanso”.
Aparentemente, Europa era ese descanso.
Antes de irse, me acomodó el cuello de la camisa con una dulzura forzada.
—Eres lista, Tessa. Cierra la puerta con llave. No le digas a nadie que me fui. La gente se aprovecha. Y no me avergüences.
Luego me besó la frente, agarró sus maletas y se marchó.
Me quedé allí de pie, escuchando cómo sus pasos se desvanecían.
Durante los dos primeros días, seguí sus instrucciones. Cerré la puerta con llave. Racioné la comida. Comí cereal y sándwiches de mantequilla de cacahuete, y bebí agua porque la leche ya se había echado a perder. Por la noche, empujaba una silla contra la puerta porque el apartamento se sentía distinto sin ella: demasiado silencioso, demasiado grande, demasiado vacío.
Al cuarto día, cortaron la electricidad.
Fue entonces cuando el miedo se volvió real.
El refrigerador quedó en silencio. El apartamento se sentía sin vida. Me senté en el suelo de la cocina con nueve dólares que me quedaban, tratando de decidir si comprar velas o comida.
Para el sexto día, mi maestra, la señora Delgado, notó que algo iba mal. Había llevado la misma sudadera durante días.
—¿Dónde está tu madre? —preguntó.
—Trabajando —dije, repitiendo la mentira que me habían dicho que dijera.
Me observó con demasiada atención.
Aquella tarde, me enfermé en el baño de la escuela. Era la primera comida de verdad que había tenido en dos días.
La señora Delgado me encontró.
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