Se quitó la bata de trauma y regresó al puesto de enfermería para completar el papeleo. Las otras enfermeras susurraban al pasar ella. Una murmuró. lo suficientemente alto como para que se oyera. Claro, siempre creyendo que saben más. Esa tarde, cuando su turno se acercaba al final, ni anotó un aumento de actividad cerca de la entrada oeste del hospital. Personal de seguridad con equipo táctico, administradores con trajes hablando en voz baja por radios. Algo estaba pasando. Estaba archivando su último informe cuando Daniel Carter se le acercó.
Oye, dijo en voz baja, lo que hiciste hoy en el box de trauma fue increíble. Solo estaba haciendo mi trabajo, respondió Nia. No, eso no era un procedimiento estándar. Te moviste como si lo hubieras hecho mil veces. ¿Dónde entrenaste de verdad? Nia sostuvo su mirada. Algunos errores cuestan más que licencias, Dr. Carter. Antes de que pudiera responder, el intercomunicador crepitó. Todo el personal de trauma. Reportarse a la estación 1. Transporte prioritario entrante. Eta a 3 minutos. El hospital se transformó.
Los pasillos se despejaron, las puertas se cerraron. Guardias armados tomaron posiciones en las intersecciones. Nia siguió a las otras enfermeras hasta el box de trauma, donde el Dr. Holloway ya estaba con la bata puesta y esperando. Escuchen bien, dijo. Este es un transporte militar. Alta prioridad. Nada de fotos, nada de preguntas, nada de errores. Hacen su trabajo y nada más. Claro. Todos asintieron. 2 minutos después, las puertas de la entrada oeste se abrieron de golpe. Los paramédicos entraron corriendo, empujando una camilla.
Sobre ella iba un hombre de unos 40 años, inconsciente, cubierto de sangre y vendajes de campaña. Tenía el rostro magullado e hinchado. Su respiración era superficial. Personal militar flanqueaba la camilla, armas visibles, pero sin desenfundar. Una mujer con traje oscuro lo seguía de cerca con una expresión fría y controlada. Trauma de una operación clasificada, dijo uno de los paramédicos mientras transferían al paciente a la cama del hospital. Múltiples heridas por arma de fuego, lesiones por metralla, posible sangrado interno.
Ha sido estabilizado, pero está crítico. El Dr. Holloway tomó el mando de inmediato. Necesito una evaluación completa. Radiografía de tórax, tomografía, análisis de sangre y consíganme dos unidades de O negativo. Sin espera, Nia ayudó a transferir al paciente con las manos moviéndose de forma automática, pero cuando se inclinó sobre él, vio su rostro con claridad por primera vez. Se le cortó la respiración. Conocía a ese hombre. Se llamaba comandante James Hale y lo había visto una vez antes, años atrás, en un lugar que no se suponía que existiera.
Sus manos temblaron solo un segundo, las dominó y dio un paso atrás mientras los médicos se arremolinaban a su alrededor. Patricia notó su reacción. ¿Estás bien? Bien, dijo Nia. Pero cuando llevaron al comandante Hale hacia el ala quirúrgica, Nia se quedó inmóvil. Su mente se llenó de recuerdos que había enterrado. Una misión que salió mal, una unidad que desapareció. Una mujer que murió ese día o que se suponía que había muerto, susurró para sí tan bajo que nadie pudo oírla.
No se suponía que sobrevivieras. Horas después, la cirugía terminó. El Dr. Holloway salió del quirófano quitándose los guantes. Exhausto pero satisfecho, se dirigió al personal que esperaba con la confianza de quien acaba de salvar una vida. Valía la pena salvarlo. Salió adelante, anunció Holloway. Apenas lograron extraer tres balas, reparar un pulmón colapsado y detener una hemorragia interna en dos puntos. Fue un momento crítico, pero ahora está estable. El personal murmuró su aprobación. Patricia sintió con satisfacción profesional.
Daniel Carter parecía aliviado. Nia permanecía cerca del fondo en silencio. Hollowway continuó. Ha sido trasladado a la UCI. Habitación 347. Monitorización completa. Acceso restringido. Solo el personal asignado tiene permitido entrar en esa ala. Seguridad se encargará de todo lo demás. La mujer del traje oscuro dio un paso al frente. Rondaba los 50 y pocos años con el cabello corto y gris y unos ojos que no se perdían nada. Soy la agente Lisa Brenan, enlace del Departamento de Defensa.
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