Mire, señor Herrera, ¿verdad? No dudo que tenga una historia difícil. Todos la tienen, pero yo dirijo un negocio. No puedo contratar a alguien que va a espantar clientes por su hiz un gesto vago. Presentación, hay estándares que mantener, lo siento. Se giró hacia su computadora dando la entrevista por terminada. Martín se quedó parado ahí. Las lágrimas amenazaban con salir, pero las contuvo. No iba a darle la satisfacción de verlo llorar. Gracias por su tiempo”, dijo con voz apenas audible y se giró hacia la puerta.
Los cinco jóvenes afuera lo vieron salir. Uno de ellos, no más de 22 años, con overall nuevo que todavía tenía etiquetas, sacó su celular y comenzó a grabar riendo. “Ese güey pensó que le iban a dar trabajo”, susurró a su amigo lo suficientemente alto para que Martín escuchara. Martín caminó hacia la salida del taller con la cabeza baja, las manos temblando, sintiéndose más humillado que en cualquiera de las 847 noches durmiendo en la calle, porque dormir en la calle era circunstancia, esto era rechazo, esto era que alguien lo mirara directamente y decidiera que no valía la pena.
Estaba a 3 m de la salida cuando escuchó una voz detrás de él. Espera. Era una voz masculina, profunda, con autoridad, pero también con algo más, algo como reconocimiento. Martín se giró despacio. Un hombre de unos 55 años caminaba hacia él desde una de las naves del taller. Vestía overol azul manchado de grasa, pero limpio. tenía manos grandes, callosas, de hombre que ha trabajado toda su vida con herramientas, cabello gris, cara curtida por el sol y ojos que miraban a Martín con intensidad casi desconcertante.
El hombre se acercó, se detuvo a dos pasos, estudió el rostro de Martín como si estuviera tratando de recordar algo importante. “Tu nombre”, dijo finalmente. “¿Cómo te llamas?” “Martín”, respondió con voz ronca. “Martín Herrera. El hombre cerró los ojos. Cuando los abrió, estaban húmedos. “Dios mío”, susurró. “Eres hijo de don Rafael. El mundo pareció detenerse. ¿Lo conoció?”, preguntó Martín. El hombre soltó una risa corta, pero no era de humor, era de emoción pura. “Que sí lo conocí.” Su voz se quebró.
“Tu padre me salvó la vida, chamaco.” El hombre se llamaba Tomás González. Y mientras lo guiaba a una pequeña oficina al fondo del taller, no la oficina de vidrio de Gabriela, sino un cuarto modesto con escritorio de metal, calendario del 2020 todavía colgado, olor a aceite y café, comenzó a contar una historia que Martín nunca había escuchado. Tenía 19 años, dijo Tomás sirviendo café de una cafetera vieja en dos tazas despostilladas. Acababa de salir de Puente Grande, 3 años adentro por robo de auto.
No fue mi culpa. Bueno, técnicamente sí fue mi culpa, pero no sabía que el carro era robado. Mi primo me pidió ayuda para moverlo. La policía no creyó mi versión. Tomás se sentó, invitó a Martín a hacer lo mismo. Los cinco jóvenes candidatos los observaban por la ventana con curiosidad. Nadie contrata a exconvictos, continuó Tomás. Toqué puertas durante dos meses. No tenemos vacantes. Necesitamos referencias. Lo siento, joven. Iba a volver con mi primo a seguir en ese mundo cuando tu padre me encontró.
Encontró, preguntó Martín. Literalmente yo estaba durmiendo detrás de su taller en Lomas de Polanco. Tú debías tener unos 10, 11 años. Tu padre salió una mañana a tirar basura y me vio ahí. En lugar de llamar a la policía, me preguntó si tenía hambre. Tomás sonrió al recordar con ojos brillantes. Me dio de desayunar, molletes, café, jugo de naranja y mientras comía me preguntó mi historia. Se la conté todo. Esperaba que me corriera. En lugar de eso, me ofreció trabajo.
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