—Daniel —susurró—. Renata está en el hospital. Le dijeron que tú no puedes ser el padre. Algo de los tipos de sangre.
No respondí.
—No entiendo —continuó—. Ella estaba tan segura. Tenía detalles. Dijo que llevabas una camiseta gris aquella noche, que le dijiste que ya no eras feliz conmigo, que la besaste en el muelle…
Cerré los ojos.
—Llevaba una camiseta blanca. Nunca fui solo al muelle. Y jamás he sido infeliz contigo.
Del otro lado hubo un largo silencio.
—Entonces… ¿por qué mentiría?
—Porque alguien la convenció de hacerlo. Y creo saber quién.
Lucía tardó en hablar.
—Iván.
—Sí.
Esa noche llegó al motel. Cuando abrí, la vi destruida: ojos hinchados, manos frías, el rostro consumido por el remordimiento.
—¿Puedo pasar?
Se sentó en la orilla de la cama y tardó un rato en encontrar palabras.
—Hablé con Renata. Cuando la confronté, se derrumbó. Me dijo que Iván le pidió que te culpara.
Yo no dije nada. Quería escuchar hasta el final.
—Su familia es ultraconservadora —continuó—. Su mamá no la soporta, y él le dijo que, si descubrían que el bebé era suyo antes de casarse, lo iban a echar de la casa y le quitarían el apoyo económico. Le prometió a Renata que sería temporal, que solo necesitaban tiempo, que después del nacimiento confesarían todo.
Sentí una rabia helada subirme por el pecho.
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