La indemnización tardó dos meses en pagarse. Mi papá intentó apelar, pero su abogado, después de revisar a detalle la investigación de Beatriz, prefirió no seguir adelante con el recurso. Al final, el dinero cayó en la cuenta que indicó Fernanda. No gasté un peso en semanas. Me la pasaba viendo el estado de cuenta como si el dinero fuera a desaparecer. Mi mamá me mandó una carta por correo al departamento. No sé cómo consiguió mi dirección. Sospecho que alguien del pueblo que tenía mi contacto se la pasó.
La carta decía que habían pasado por muchas cosas, que la familia estaba por encima de todo y que las puertas estaban abiertas y yo quería regresar a convivir con ellos. No decía, me equivoqué. No decía. Le hablé a todos tus empleadores durante tres años y te arruiné la vida mientras te lavabas el pelo en el baño de una gasolinera. Decía que la puerta estaba abierta, como si el problema hubiera sido que yo salí por la puerta equivocada.
Le respondí por escrito a través de Fernanda, porque la orden de restricción seguía vigente. Le dije que les deseaba mucha salud y mucha distancia, que el amor no se demuestra controlando a la gente, que yo no había cerrado ninguna puerta, simplemente había dejado de tocar en ella. No recibí respuesta. Beatriz me marcó unos meses después, no como investigadora, solo para saludar. Me contó que mi abuela se veía muy feliz en sus últimos años de vida. Después de haber vendido el terreno y armado todo ese plan, como si saber que yo iba a estar protegida, incluso cuando ella ya no estuviera, le hubiera quitado un gran peso de encima.
Beatriz me dijo que mi abuela le marcó al despacho en una de sus últimas hospitalizaciones y le preguntó, “¿La vas a encontrar cuando sea necesario?” Beatriz le contestó que sí y mi abuela le dijo, “Entonces está bien. Tengo 29 años ahora. Trabajo en una empresa donde me valoran por lo que hago, no por lo que alguien más dice de mí. Estoy pagando mi carrera en administración por las tardes. Tengo una gatita que se llama Teresa y que tira todo lo que pongo en la barra de la cocina con una terquedad envidiable.
Tengo un departamento con una ventana que da al jardín y una llave que es solo mía. No me hablo con mis papás. No sé si algún día voy a querer hacerlo. Tal vez esa puerta siga por ahí emparejada, pero no es mi obligación abrirla nada más porque ellos están tocando. Pienso en mi abuela Teresa a veces, sobre todo cuando riego la maceta de el hecho que puse en la ventana. Ella no pudo salvarme en vida, pero hizo la cosa más amorosa que alguien puede hacer.
Planeó mi libertad mucho antes de que yo siquiera supiera que la iba a necesitar. Eso sí es amor. No la versión que mi papá usaba de excusa para cada puerta que me cerraba en la cara. La versión que te prepara la salida incluso antes de que llegue tu hora de marcharte. No cuento esta historia para que odien a nadie. La cuento porque sé que hay alguien allá afuera en este preciso momento mirando un techo que no es el suyo.
Pensando que querer independizarse es ser un malagradecido. No lo es. Querer trabajar no es una traición. Querer irte no es abandonar a nadie y a veces lo más valiente que puedes hacer en la vida es creer que te mereces una llave que sea solo tuya. Mi abuela creyó eso y tenía toda la razón.
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