Es como mirar solo los depósitos en tu cuenta bancaria y decidir que eres millonario. Después empezó a llamar a los clientes de Ricardo. Uno por uno consiguió los números y les marcó para presentarse como la persona que estaría supervisando la transición. No tenía autoridad legal para hacer eso. No tenía cédula profesional ni estaba en el colegio de arquitectos. No sabía diferenciar un plano arquitectónico de uno topográfico, pero Beatriz creía que la confianza era lo mismo que la competencia y confianza le sobraba.
La mayoría de los clientes, comprensiblemente alarmados por recibir una llamada de la mamá del arquitecto muerto, transfirieron sus proyectos a otros despachos en cuestión de días. Beatriz estaba destruyendo sistemáticamente la fuente de ingresos del mismo negocio del que peleaba por ser dueña. Era como ver a alguien prenderle fuego a una casa mientras discute con la aseguradora sobre cuánto vale la propiedad. Luego vino el episodio de Mauricio. Una semana después de la visita de Beatriz al despacho, Mauricio apareció en la puerta de mi departamento manejando la Hyundai Tucson de su mamá con dos maletas deportivas, un PlayStation 5 y una bolsa gigante de Doritos.
Caminó hasta la puerta y anunció que se mudaba al cuarto de visitas porque, cito sus palabras, mi mamá dijo que esto es prácticamente nuestro desde ya. No traía sábanas ni almohada. ni un solo cambio de ropa formal. Trajo videojuegos y papitas. Le dije que se largara. Se negó. Llamé a la policía. Llegaron dos patrullas. Confirmaron que el departamento estaba a nombre de Ricardo y que yo era la viuda por bienes mancomunados. Y escoltaron a Mauricio de regreso a la Tucsón.
Dejó los Doritos en el balcón. Los tiré a la basura. Esa noche Beatriz me llamó. Su voz alcanzó una frecuencia que yo no sabía que las cuerdas vocales humanas podían producir, algo entre una alarma de incendios y una soprano calentando para una área trágica. Me dijo que yo era cruel, inhumana, y que Ricardo estaría asqueado de mí por echar a su hermano a la calle. Le recordé que Mauricio vivía en el anexo de su casa y tenía su propia recámara.
Ahí me colgó el teléfono en la cara. Mientras tanto, mi propia familia estaba perdiendo la fe en mí. Mi mamá manejó desde Cuernavaca ese fin de semana. se sentó en la mesa de mi cocina, la misma mesa donde Beatriz había presentado su plan de dominación, y me dijo, “Hija, tienes que pelear contra esto.” Mi mejor amiga, Julia me marcaba todas las noches diciendo lo mismo. “Consíguete una abogada, búscate una buena, no dejes que esa vieja te pase por encima.
” Así que contraté a la licenciada Elena Rodríguez. Me la recomendó un colega de Ricardo, una mujer de unos 50 años, cabello canoso, recogido en un chongo impecable, con ese tipo de energía calmada y precisa que te hace sentir que todo va a salir bien. Elena había lidiado con disputas testamentarias por 25 años. Revisó las demandas de Beatriz en unos 40 minutos y me dijo que era ganable. El préstamo no tenía un contrato de sociedad, no había cláusulas formales, nada por escrito que le diera a Beatriz participación en el capital del despacho.
El testamento estaba limpio y bien ejecutado. Elena me dijo, “Peleamos, ganamos.” Y Beatriz se regresa a su casa sin nada más que una buena lección sobre derecho contractual. Pedí unos días para pensarlo. Esa noche, después de que Sofía se durmió, manejé hasta el despacho de Ricardo. Eran casi las 10 de la noche. El edificio estaba oscuro. Solo los letreros de salida brillaban en verde en los pasillos. Abrí su oficina privada con la llave de repuesto que siempre traía en mi llavero.
Aún olía a él, a café y a esa loción amaderada que usaba desde la universidad. Abrí el cajón de abajo de su escritorio, el profundo donde guardaba archivos que no quería que nadie tocara. Detrás de una pila de carpetas viejas de proyectos archivados encontré un sobre manila sellado. Mi nombre estaba escrito al frente con la letra de Ricardo. No, Mariana Velasco, solo Mariana. Con un pequeño corazón dibujado al lado, como si todavía fuéramos adolescentes pasándonos notitas. Lo abrí.
Leí lo que había adentro. Y me quedé sentada en esa oficina a oscuras por casi una hora sin moverme, sin respirar profundo, sin llorar. Por primera vez el 14 de abril, mi mente estaba completamente clara. A la mañana siguiente llamé a Elena. Mi voz sonaba diferente. Yo misma lo noté, firme, tranquila, como si algo hubiera hecho click y encajado en su lugar dentro de mi cabeza. Le dije, “Elena, cambié de opinión. No quiero pelear. Quiero darle a Beatriz todo lo que está pidiendo.
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