Eran ojos que habían visto demasiado, pobreza, pérdida, injusticia, pero que nunca habían perdido su claridad moral. Prométeme que si algún día tienes que elegir entre este trabajo que odias y tu dignidad, elegirás tu dignidad siempre. El dinero se va a mi niña, los trabajos se pierden, pero la dignidad esa es lo único que realmente te pertenece. Las palabras resonaron en el pecho de Luciana como una campana antigua. Su abuela no sabía lo que había pasado esa tarde.
No sabía que Luciana ya había hecho esa elección y que ahora tendría que vivir con las consecuencias. No sabía que en ese mismo momento, probablemente Madame Colet estaba decidiendo su futuro, que Joaquín Aristegui estaba planeando algún tipo de venganza, que todo el equilibrio precario que Luciana había mantenido durante 3 años acababa de colapsar. Te lo prometo, abuela. Mercedes sonrió, cerró los ojos y se recostó en la almohada. Luciana se quedó allí sosteniendo su mano, escuchando el sonido rítmico del monitor cardíaco, ese pitido constante que se había vuelto la banda sonora de su vida, pensando en francés, en humillaciones y en hombres arrogantes que creían que el mundo les pertenecía.
Por la ventana de la habitación podía ver las luces de Madrid empezando a encenderse. Una ciudad de contrastes, una ciudad donde algunos vivían en penthouses con vistas al retiro, mientras otros compartían habitaciones en apartamentos sin calefacción, una ciudad que podía ser generosa o cruel dependiendo del lado de la línea invisible donde nacieras. Lo que no sabía era que en ese exacto momento al otro lado de la ciudad, Joaquín Aristegui estaba sentado en su penhouse con vista al retiro, con una copa de whisky McAlan de 30 años en la mano, un whisky que costaba más que el salario mensual de Luciana y una pregunta que no lo dejaba en paz.
¿Quién diablos era esa mujer? La mañana llegó fría y gris, como si Madrid mismo supiera que algo estaba a punto de cambiar. Las nubes bajas cubrían la ciudad como una manta húmeda. Luciana se despertó antes del amanecer a las 5:30. Como siempre, preparó café en la pequeña cocina del apartamento. Café instantáneo, porque el café bueno era otro lujo que no podía permitirse, y se vistió con el uniforme que odiaba. Blusa blanca impecable, falda negra ajustada, cabello recogido en un moño perfecto, el uniforme de la invisibilidad.
Se miró en el espejo pequeño del baño, un espejo con el borde oxidado que había estado allí desde que ella era niña. La mujer que le devolvía la mirada parecía cansada. Había ojeras que el corrector barato no lograba esconder completamente, pero había algo nuevo en sus ojos, algo que no había estado allí el día anterior. Determinación. Salió cuando las calles aún estaban vacías con solo los barrenderos y los panaderos comenzando su jornada. El aire olía a pan recién horneado de la panadería marroquí de la esquina, mezclado con el olor a basura de los contenedores que esperaban ser recogidos.
Caminó hasta la estación de metro y se dejó tragar por el subterráneo de la ciudad. Durante el trayecto intentó prepararse mentalmente para lo que vendría. Madame Colette la llamaría a su oficina, le daría una advertencia, tal vez la despidiera, tal vez solo la humillara frente a todos, como escarmiento para los otros empleados que pudieran tener ideas similares de dignidad y respeto. No importaba, ya había tomado la decisión. Si la despedían, encontraría otro trabajo. Tal vez no en una boutique de lujo, tal vez limpiando oficinas de noche o sirviendo en algún restaurante del centro, pero lo haría con la cabeza en alto.
El tren se detuvo en cada estación, llenándose gradualmente. Un hombre con traje leyendo el periódico, una mujer con auriculares y cara de no haber dormido. Un grupo de estudiantes con mochilas pesadas, todos viviendo sus vidas paralelas. ajenos al drama silencioso de Luciana. Pero cuando llegó a la boutique Valencourt, algo extraño estaba sucediendo. Los otros vendedores la miraban diferente, no con desprecio, sino con algo que se parecía peligrosamente a la admiración. Había algo en sus miradas, una mezcla de respeto y miedo, como si ella hubiera cruzado una línea invisible que todos sabían que existía, pero nadie se atrevía a acercarse.
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