Desde que nació lo prepararon para dirigir el imperio familiar. Todo en su vida le llegó fácil. Para sus cumpleaños recibía autos deportivos nuevos. Su universidad privada en Estados Unidos fue pagada sin pensarlo dos veces y el mismo día que se graduó lo nombraron vicepresidente de la empresa, aunque apenas había pasado las materias. Pasaba sus días dando órdenes a empleados que tenían el doble de su edad y gastando el dinero de la empresa en comidas lujosas. Mi hermana Carla era la princesa consentida.
La criaron con un solo objetivo, casarse con un hombre rico y aumentar la influencia social de la familia. y lo logró cuando atrapó a Daniel, un inversionista muy exitoso de Ciudad de México. Su boda costó más dinero del que muchas personas ganan en 10 años. Y luego estaba yo, Diego, el hijo de En medio, la decepción constante. A mí nunca me importaron las empresas, las acciones ni los clubes de golf exclusivos. Detestaba las sonrisas falsas y las conversaciones eternas sobre cómo ganar más dinero.
Yo quería ayudar a la gente, quería una vida que realmente tuviera sentido. Cuando tenía 18 años, me senté frente a mis padres y les dije que quería estudiar enfermería pediátrica para cuidar a niños enfermos. La reacción fue como si hubiera traicionado el apellido Montenegro. Nunca voy a olvidar la cena de acción de gracias justo después de que recibí mi licencia oficial de enfermero. El comedor olía a pavo recién horneado, vino tinto caro y a resentimiento. Las copas de cristal brillaban bajo el enorme candelabro.
Yo había llevado conmigo a Elena, mi novia en ese entonces y ahora mi esposa. Ella es maestra en una escuela pública, una mujer con un corazón enorme y una paciencia infinita. Mi madre, Patricia, tomó un sorbolento de su vino. Luego miró a Elena de arriba a abajo, como si estuviera examinando un mueble barato, y soltó un suspiro fuerte para que todos en la mesa lo escucharan. Bueno, Elena, supongo que ustedes dos hacen una pareja perfecta, dijo con una sonrisa llena de desprecio.
Una maestra y un enfermero. Qué curioso. Dime, Diego, ¿cómo piensas vivir con ese salario tan miserable? O estás esperando una herencia que nunca va a llegar. Porque déjame dejar algo claro, en esta familia no mantenemos mediocres. Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolieron los dientes. Sentí la mano cálida de Elena debajo de la mesa, apretando mi rodilla, pidiéndome en silencio que no cayera en la provocación. Y nos va bien, mamá”, respondí con la voz firme.
“Nos gusta nuestro trabajo. Ayudamos a la gente. ” Desde la cabecera de la mesa, mi padre Roberto soltó una risa burlona mientras cortaba el pavó con movimientos bruscos del cuchillo. Trabajo. Cambiar pañales y limpiar mocos no es trabajo, Diego. Eso es trabajo de sirvientes. Para eso contratamos gente. Hoy Ricardo cerró un contrato de 10 millones de dólares en el centro de Monterrey. Eso sí es trabajo de verdad. Tú solo estás desperdiciando tu vida y avergonzando a esta familia.
Ese era el mismo discurso de siempre. Siempre usaban su dinero como si fuera un arma contra mí, pero yo jamás acepté un solo peso de ellos. Elena y yo trabajábamos muy duro. Con esfuerzo compramos una pequeña casa de tres habitaciones en un barrio tranquilo de Guadalupe, cerca de Monterrey. Manejábamos carros viejos, pero confiables. Usábamos cupones para el supermercado y planeábamos cada gasto. No éramos ricos, pero éramos independientes y lo más importante, éramos felices. Cuando nuestra hija Sofía nació hace 4 años, por un momento tonto pensé que todo podría cambiar.
Pensé que un nuevo bebé en la familia podría suavizar el corazón de mis padres. Los llamé directamente desde la sala de partos del hospital. Mi voz temblaba de emoción y cansancio. Mi mamá contestó al tercer timbrazo. Diego, estoy en el salón de belleza. Habla rápido. Mamá ya nació, dije limpiándome las lágrimas. Sofía ya nació. Está perfecta, está sana y es hermosa. Hubo un silencio largo y frío al otro lado del teléfono. Ah, qué bien, dijo mi mamá, Patricia, con total indiferencia.
Dile felicidades a Elena. Me tengo que ir. Ya me van a hacer las luces en el cabello. Clic. colgó. No fueron al hospital, no vinieron a nuestra casa a ver el cuarto del bebé que habíamos pintado con tanto cariño. Tres semanas después de que nació Sofía, llegó una tarjeta genérica por correo. Era una de esas que compras rápido en cualquier tienda. Dentro había un billete nuevo de $20 y una pequeña nota escrita por mi mamá. Cómprenle algo bonito a la bebé.
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