Estaba sentada en la cama de mi difunto hijo, sosteniendo una de sus camisetas, cuando su maestra me llamó y me dijo que me había dejado algo en la escuela. Mi hijo llevaba semanas fuera. No había escuchado su voz ni visto su rostro por última vez, y de repente alguien me decía que aún tenía algo que decirme.

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Tenía la camisa azul del campamento de Owen pegada a la cara cuando sonó el teléfono.

Todavía olía levemente a él. Ahora me sentaba en su habitación todos los días, rodeada de libros escolares, zapatillas deportivas y cromos de béisbol, y en un silencio que no se sentía tanto vacío como cruel.

Ahora me siento en su habitación todos los días.

Algunas mañanas aún podía ver a mi hijo en la cocina, lanzando una tortita demasiado alto y riéndose cuando caía medio sobre la estufa. Esa fue la última mañana que lo vi con vida.

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