Mi madre me dijo que no estaba invitada al crucero que yo misma había pagado, después de que les compré una casa frente al mar de casi 18 millones de pesos. Así que, mientras ellos viajaban, vendí la casa. Cuando regresaron, ya no tenían crucero, ni hogar, ni a quién seguir usando.

PARTE 1

“Tu papá quiere que este crucero sea solo para la familia. Tu lugar se lo dimos a la hermana de Brenda.”

Leí el mensaje de mi mamá tres veces, parada en la Terminal 2 del Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México, con mi pasaporte en una mano y una carpeta con los boletos en la otra.

No era cualquier viaje.

Yo había pagado más de quinientos cuarenta mil pesos por un crucero por el Mediterráneo para mis papás, mi hermano Mauricio, su esposa Brenda y para mí. Camarotes con balcón. Cenas privadas. Excursiones en Santorini, Roma y Barcelona. Todo planeado durante seis meses porque, ingenuamente, pensé que una semana lejos de México podía arreglar veinte años de distancia.

Pero ahí estaba el mensaje.

No vengas.

Solo familia.

Y mi lugar se lo habían dado a Lucía, la hermana de Brenda, una mujer que apenas me saludaba en Navidad.

Sentí un frío raro en la espalda. No por el aire acondicionado del aeropuerto, sino porque esas palabras me abrieron los ojos de golpe.

Yo era Mariana Ríos. Tenía treinta y cuatro años, una firma de diseño de interiores en Guadalajara y una agenda tan llena que a veces comía parada entre renders, proveedores y clientes que sí sabían decir gracias.

Seis meses antes, cuando mis papás lloraron porque el banco estaba a punto de quitarles su casa, yo no dudé. Vendí inversiones, tomé utilidades de mi empresa y compré una casa frente al mar en Bucerías, Nayarit, valuada en casi dieciocho millones de pesos.

“Para que descansen”, les dije.