La noche en que Martín Álvarez irrumpió en la sala de urgencias cargando a su hija entre los brazos, esperaba encontrar médicos, enfermeros, formularios y quizás alguna noticia preocupante.
Lo que jamás imaginó era encontrarme a mí.
Por un instante, el mundo entero pareció detenerse.
Yo estaba junto a la entrada de la Sala de Emergencias Número Dos, con el estetoscopio colgado del cuello y una mano apoyada instintivamente sobre mi vientre.
Tenía siete meses de embarazo.
Y ese bebé era suyo.
Durante siete largos meses no había sabido nada de él.
Ni una llamada.
Ni un mensaje.
Ni una sola pregunta.
Ahora estaba allí, a pocos metros de distancia.
Y el destino había elegido el peor momento posible para reunirnos.
El hombre que una vez amé
Mi nombre es Valentina Herrera.
Soy pediatra.
Había pasado años aprendiendo a controlar mis emociones frente al dolor ajeno.
Había visto accidentes graves.
Había dado malas noticias.
Había sostenido la mano de padres desesperados.
Pero nada me preparó para volver a ver al hombre que me había roto el corazón.
Martín llevaba un traje oscuro arrugado.
La corbata torcida.
El cabello desordenado.
Ya no parecía el poderoso empresario inmobiliario que siempre tenía el control de todo.
Parecía un padre aterrado.
—Papá… me duele… —sollozó la niña.
Respiré profundamente.
La pequeña me necesitaba.
Y en ese momento ella era mi prioridad.
—Hola, cariño. Soy la doctora Valentina. ¿Cómo te llamas?
—Lucía…
—¿Qué pasó?
—Me caí de los juegos de la escuela.
Mientras comenzaba a examinarla, sentí la mirada de Martín sobre mí.
Entonces ocurrió.
Sus ojos descendieron lentamente hacia mi abdomen.
Y entendió.
El color desapareció de su rostro.
—Valentina… —susurró.
No respondí.
Había esperado demasiado tiempo para escuchar mi nombre de sus labios.
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