Las palabras salieron de su boca como veneno. Cristina estaba de pie en la puerta de la habitación que había sido mía durante los últimos tres años. Sus brazos cruzados, su rostro contorsionado en una máscara de disgusto. Ya está decidido, Guillermo. Vete, vete y muere en la calle si es necesario, pero no vas a seguir viviendo en mi casa ni un día más. Mi casa, no nuestra casa. No, la casa de David, mi casa. Como si los tr años que había vivido ahí, ayudando con el alquiler de mi modesta pensión, cuidando de mis dos nietos después de la escuela, reparando cada cosa rota en esa casa con mis propias manos no significaran nada.
Tengo 74 años, soy carpintero jubilado. Mis manos están retorcidas por la artritis. Mi espalda está doblada por 50 años de trabajo duro. Y ahora mi nuera, esta mujer que conocí hace solo 5 años, cuando se casó con mi hijo David, me estaba echando como si fuera basura. Cristina, dije con voz calmada, porque he aprendido en mis 74 años que gritar nunca resuelve nada. David sabe que me estás echando. David está de acuerdo. Hablamos anoche. Los dos estamos hartos de cuidar de un viejo que no aporta nada más que problemas.
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