“Ese era su nombre”.

“Era mi esposa”.

Las palabras cayeron mucho entre ellos.

Mason dejó de balancearse.

El color lentamente dejó su rostro. – ¿Lo era?

Henry no pudo responder de inmediato. Habían pasado tres semanas, pero diciendo que todavía se sentía como entrar en agua fría.

“Ella murió poco después de que Nora naciera”.

Mason lo miró.

La cabaña de primera clase, que había sido llena de susurros solo unos minutos antes, ahora parecía inusualmente inmóvil. Los otros pasajeros fingieron no escuchar, pero Henry sintió que su atención era presionante desde todas direcciones.

Mason volvió a mirar a Nora. Su boca se abrió, pero no vinieron palabras.

Finalmente, susurró: “No lo sabía”.

El dolor en su voz estaba tan desprotegido que la sospecha de Henry vaciló.

Un auxiliar de vuelo se adelantó. Era la misma mujer que había estado tratando de ayudar con Nora antes. Su etiqueta de nombre decía Elise.

– Señor. Whitman —dijo en voz baja— hay una suite privada no utilizada detrás de la cocina. Puede que te sientas más cómodo hablando allí”.

Henry asintió.

Mason dudó. “Debería volver a mi asiento”.

—No —dijo Henry.

Los hombros del niño se endurecieron.

Henry se obligó a suavizar su tono. “Por favor. Necesito entender por qué mi esposa te dio esa fotografía”.

Mason miró al bebé dormido en sus brazos.

“No quiero despertarla”.

“Entonces tráela”.

Elise los condujo a través de una puerta estrecha en un pequeño compartimento privado normalmente reservado para el descanso de la tripulación. No era lujoso, pero era tranquilo. Había dos asientos, una mesa plegable y un sofá estrecho debajo de una ventana sombreada.

Mason se sentó en un extremo del sofá y continuó sosteniendo a Nora con cuidado practicado.

Henry se quedó de pie.

Volteó la fotografía una vez más.

Claire se veía diferente en la foto. Su cabello estaba atado sueltamente detrás de su cabeza, y ella llevaba el abrigo azul que Henry le había comprado el invierno anterior. Ella estaba sonriendo, pero había algo en su expresión que no había notado al principio, algo cauteloso y esperanzador.

Mason estaba junto a ella frente al Jardín Público de Boston. Parecía más joven, aunque la fotografía no podría haber sido tomada hace más de unos meses.

Henry lo puso sobre la mesa.

“¿Cuándo la conociste?”

“Last year.”

“Where?”

“At the Harbor Street Community Center.”

Henry frunció el ceño. “Claire nunca mencionó ese lugar”.

“Ella ayudó con el programa de música del sábado”.

Eso tenía aún menos sentido.

Claire sirvió en los tableros de dos organizaciones benéficas principales, pero siempre le habían disgustado las apariciones ceremoniales. Prefiere donaciones anónimas y visitas tranquilas. Sin embargo, Henry conocía su agenda. O había creído que lo hizo.

– ¿Qué hacías allí? Me preguntó.

“Yo tocaba el piano”.

“¿Eres músico?”

“Estoy tratando de serlo”.

No había orgullo en la respuesta de Mason, sólo precaución.

Henry se sentó frente a él. “Empieza desde el principio”.

La mirada de Mason se desplazó hacia la puerta cerrada.

“No estoy seguro de que Claire quiera que te cuente todo”.

“Ella escribió un mensaje pidiendo a alguien que te proteja. Esa fotografía cayó a mis pies mientras sostenías a mi hija. Creo que hemos pasado manteniendo todo separado”.

Mason se estremeció ligeramente ante la impaciencia en la voz de Henry.

Nora se agitó.

Sin apartar la mirada de Henry, Mason comenzó a tararear de nuevo.

La melodía era suave y simple, solo unas pocas notas repetidas en un patrón lento.

Henry sintió que su aliento se había visto atrapado.

Él conocía esa canción.

Claire lo había tarareado mientras doblaba ropa pequeña en la guardería de Nora. Lo había cantado en voz baja durante los paseos nocturnos y una vez mientras estaba descalza en la cocina, una mano descansando sobre su vientre embarazada.

Henry le había preguntado cómo se llamaba.

Ella había sonreído y dijo: “No lo sé. Es algo que mi madre solía cantar”.

Mason dejó de tararear cuando se dio cuenta de la expresión de Henry.

“¿Dónde aprendiste esa melodía?” Preguntó Henry.

“Mi madre”.

“¿Cómo se llamaba?”

Mason se detuvo.

– Rachel Brooks.

El nombre no significaba nada para Henry, pero la habitación de repente se sentía más pequeña.

– ¿Claire conocía a tu madre?

“Ella dijo que lo hizo”.

– ¿Dicho?

“Mi madre murió hace dos años. Claire llegó al centro comunitario después de una de mis actuaciones. Le preguntó a mi maestra si podía hablar conmigo”.

Mason ajustó la manta de Nora antes de continuar.

“Al principio, pensé que era otra donante. La gente a veces venía a vernos jugar, tomar fotos y hablar sobre dar oportunidades a los niños que las necesitaban. La mayoría de ellos nunca volvieron”.

– Pero Claire lo hizo.

parte2