Todas las miradas, antes llenas de sorpresa, desprecio y un morboso placer, se centraron ahora en mí. Una pequeña figura que nadaba contracorriente de una inundación que amenazaba con tragarme. Quizás pensaron que me había vuelto loca. Una mujer acusada de adulterio por su marido en Nochebuena, rodeada por toda la familia, en lugar de arrodillarse, llorar y suplicar, caminaba con calma hacia el televisor. Doña Carmen torció ligeramente los labios. Una sonrisa de desdén se dibujó claramente en su rostro bien maquillado.
¿Qué nuevo truco vas a hacer ahora? ¿Para quién es este teatro? ¿O vas a poner un video de una canción triste para pedir compasión? Su voz burlona rompió el tenso silencio y resonó en la habitación. Mi cuñado Marcos, siempre fingiendo ser el yerno modélico, también soltó un suspiro hipócrita. Cuñada, si has hecho algo malo, simplemente admítelo. Lo más importante para una mujer es proteger el honor de la familia política. Si haces esto más grande, solo te perjudicarás a ti misma.
Sus palabras, en apariencia un consejo sincero, eran en realidad otra cuchilla que echaba sal en mi herida, confirmando implícitamente que yo era la culpable y debía soportar esta humillación en silencio. No respondí. Mi mano no tembló en absoluto al insertar la memoria USB en el puerto lateral del gran televisor. Llevaba mucho tiempo preparándome para este momento, no con astucia, sino con lágrimas y humillación. El mando a distancia estaba sobre la mesa. Lo cogí y pasé suavemente los dedos por los botones.
La luz de la pantalla iluminó mi rostro. Supongo que en ese momento mi aspecto era aterradoramente tranquilo. Había sido una actriz torpe durante demasiado tiempo en la obra de teatro llamada Familia Feliz. Había memorizado el papel de la nuera sensata, la esposa competente, la persona que sabía cuál era su lugar. Interpreté ese papel tan perfectamente que casi me olvidé de quién era yo, de que también tenía sentimientos, sentía dolor y tenía dignidad. Pero esta noche ese papel había terminado.
La directora de esta obra era yo y todos ellos. Uno por uno tendrían que interpretar sus verdaderos papeles sin máscaras. Giré la cabeza y recorrí la habitación con la mirada. Mis ojos se detuvieron en el hombre que una vez amé a mi propia vida Javier. Él seguía allí y el cinturón en su mano temblaba ligeramente. La ira inicial en su rostro ahora se mezclaba con un poco de desconcierto y confusión. Probablemente no entendía por qué podía estar tan tranquila, porque no gritaba o suplicaba como él y su familia esperaban.
Isabel, ¿qué estás haciendo? No empeores las cosas. Empeorarlas. Sonreí débilmente. Una sonrisa sin calor. Una sonrisa donde la desesperación se había solidificado como una piedra. ¿Crees que puede haber algo peor que esto, cariño? ¿Hay algo peor que ser humillada, acusada falsamente y casi golpeada por tu amado esposo frente a toda la familia en Nochebuena? Dime, ¿hay algo peor que esto? Mi voz no era alta, pero cada palabra atravesaba el silencio de la habitación como una aguja. Atravesando su cobardía, le miré fijamente a los ojos tratando de encontrar algún rastro del antiguo Javier, del hombre que prometió protegerme, pero todo lo que vi fue vacío y miedo.
Javier bajó la cabeza, no pudo responder porque sabía que yo tenía razón. Al ver a su hijo acorralado, mi suegra gritó bruscamente. Su voz rasgó mis tímpanos como una cuchilla de afeitar. ¿Qué razón vas a tener tú? Has manchado el honor de esta familia con tu adulterio, así que es normal que te peguen. Javier, pégale de una vez, hijo. Arréglala a golpes a esa descarada. Apremiaba como si quisiera verme torturada de inmediato, como si mi dolor fuera su placer.
Pero era demasiado tarde. Sus palabras ahora solo servían para hacer más dramática la obra que estaba a punto de proyectar. Sin decir más, me di la vuelta. Mi dedo presionó suavemente el botón de reproducción y la pantalla del televisor se iluminó. Pero lo que apareció no fue un videoclip triste ni una imagen para pedir compasión, lo que se reveló con la nítida calidad Full HD del caro televisor fue un escenario familiar. El salón de esta misma casa se veía el sofá de cuero brillante y el gran cuadro de una escena de casa del que mi suegra siempre se enorgullecía.
Y los dos protagonistas estaban representando una obra mil veces más repugnante que la falsa acusación que acababan de lanzarme. La mujer en el video llevaba el pelo recogido en un moño alto y tenía una figura familiar. No era otra que mi suegra, doña Carmen, y el hombre que la abrazaba acariciando sin cesar su espalda. Era mi cuñado Marcos, el marido de la hermana de Javier. Esa escena, ese acto de afecto vergonzoso y clandestino se proyectaba vívidamente sin censura.
Frente a toda la familia, el sonido de la respiración de la gente pareció detenerse. El ruido de los fuegos artificiales de fuera de repente se sintió incómodo y lejano. El mundo entero pareció reducirse a un silencio sepulcral y a las imágenes crudas y feas que danzaban en la gran pantalla. El cinturón cayó de la mano de Javier al suelo. Un sonido seco y lastimero, un clac que sonó como si el honor de toda una familia se estuviera haciendo añicos.
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